Secreto definitivo

Cuando tú no estás -ya está dicho el secreto y muchas veces repetido- me cuelgo de los renglones para mirar al horizonte a través de las letras.

Su balanceo me lleva a posturas fetales y confusas, como si el ir y venir del pasado en un instante -¡de qué otra cosa se ha escrito más en este mundo!- fuese un juego infantil tan absurdo como tranquilizante.

En la tinta se van disolviendo las huellas -según una vieja receta de trovadores y poetas desconocidos- de todo lo que nos apena, nos envuelve, nos ocupa o nos interesa. Diluida o concentrada, saturada o leve, algo de ti se me escapa con ella todas las veces.

Así pues, en la palabra siempre queda -es bien sabido por cualquiera que haya sido sorprendido por sus propias lágrimas lectoras- tu espíritu encerrado, que va destilando su esencia con el alambique de otros ojos que se quedan pegados y la succionan con avidez.

Hablar de ti es poseerte, contenerte, englobarte en tu ausencia. Traerte de nuevo a mi presencia, sonriente, decidida, y empezar contigo otro sueño -¿o es que no es sueño la vida?- más real y menos finito.

Pero, y aunque tampoco es nada nuevo, lo que quizás no esté tantas veces dicho -y por eso quiero advertirte-, es que yo también me siento contenido, agregado, esparcido, en estos surcos resistentes al paso del tiempo y a la sombra del amor y a la niebla del olvido.

Y cuando yo ya no esté y me haya ido -este es mi secreto definitivo-, aún entonces, estas palabras que escribo ahora serán capaces de traerte conmigo, sin mí, ¡ellas solas!

servido por instanteca 6 comentarios compártelo