Vacaciones

Uno proyecta viajes al paraíso,
paseos por el casco viejo
o cenas a la luz de las velas,
mientras imagina masajes varios
en playas desiertas,
calores de soles distintos,
sabores de exóticos brebajes,
texturas finas de otras arenas.

También planea dejarse algún rato
para hacer lo que no se hizo,
todo eso que siempre se pospone,
sellos, maquetas y colecciones,
podar la madreselva,
barrer el patio,
dormir tranquilo,
escribir novelas
y esas cosas con las que la vida
nos alquila los respiros.

Pero lo que hoy quiero tomarme,
y no me resulta nada sencillo
porque no encuentro vuelos
a ninguna parte,
son unas vacaciones de mí mismo.

Verme desde fuera,
como quien lee un libro,
como quien vuelve a ver
una vieja película de Hitchcock,
como quien hace la sopa de letras
mirando la última página
y en ella descubre el mapa del laberinto.

Ni siquiera pido ser quien yo quisiera,
ni como tú me imaginas,
me contentaría con tan sólo
poder ser cualquier otro.
Y probar en él otras dudas
y otras certezas,
otras conciencias,
otros deseos,
otros modos de ser
y otras maneras de ver el mundo
y de sentir otro asombro,
pero sin quedarme mucho,
no vaya a cogerle cariño
y haya overbooking en el retorno.

Pero no es que quiera quejarme
ni dejar de ser yo mismo,
sólo quiero despejarme bien de todo,
dejar sitio libre para la alegría
y, diez minutos después,
volver a mi propia vida,
a mis dudas, a mis certezas,
a mis ansias, a mis manías
y a esta estática y absurda manera de ser
que tengo todos los días.

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